《逃离18岁》

18岁像一座透明的牢笼。外面的人踮脚张望，里面的人却拼命想凿开一扇窗。

他们说你该欢呼——法律终于承认你是个“大人”了。可没人告诉你，成年的印章盖下的瞬间，童年就被没收了。你突然要替所有选择签字画押，连跌倒的姿势都要符合“社会规范”。那些曾被视为可爱的莽撞，如今全被贴上“不成熟”的标签。

你发现“自由”是个悖论。能通宵打游戏了，可第二天的早课和兼职会让你付出代价；能独自远行了，但银行卡余额像根拴住脚踝的隐形绳。最荒诞的是，当你终于握紧方向盘，却开始怀念后座上被安全带固定住的、无需负责的时光。

于是你想逃。逃回那个犯错会被揉乱头发的年纪，逃向某个不用急着“成功”的平行宇宙。可日历撕不掉，就像便利店店员递来的那包烟——它提醒你，连叛逆都成了明码标价的成人仪式。

后来你才懂，18岁不是用来逃离的。它只是生命递来的一把钝刀，要你自己在磨刀石上，慢慢刻出想要的形状。