父亲，您走了那么多年，我总在您沉默的背影里迷路——您从不问我疼不疼，只问我饭吃了没。我该怎样才能走到您心里，哪怕只看见一个角落？

孩子，你早就在那儿了。 你出生那天，我剪断脐带的手在抖——那是我第一次触摸你的心，隔着血与泪。 你以为我不懂你的诗，可你三岁画的太阳，我裱在工装裤口袋里，被汗水浸成琥珀。 你摔碎膝盖骨那晚，我蹲在急诊室外抽完半包烟，烟灰落进掌纹里，烫出的沟壑，正是通往你心的路。 你问我疼不疼？ 我这一生只学会用沉默爱你，像大地托住种子，从不问它何时发芽。 你低头看看脚底—— 那条路上早已长满我的脚印，每一个都朝着你的方向。